Foi quando eu percebi... quando percebi que em você não havia amor nenhum, quando notei que eu significava "coisas de mais" na sua vida. E bem... Amores não resistem a "coisas de mais". Então, eu tava falando que... Ah!... foi quando eu entendi e... sim, eu sei... eu levei semanas... anos pra entender... que você simplesmente não servia... foi aí que eu pensei: “eu vou embora”. E nessa hora foram mais samanas, anos, eu sei... mas você precisa entender que leva tempo. Então, de repente levantei... e fui embora tão rápido! ir embora é fácil, sabe? Difícil é levantar. Olha... você pode até achar bonito... e até pensar que eu sei das coisas... No fundo você tem razão. É um pouco bonito sim... e eu sei um pouco de coisas sim. Levei décadas pra entendê-las e depois... mais vários anos pra levantar... Eu sei que em semanas eu já estava longe... mas eu tinha deixado um vasinho com plantas pra trás... e elas certamente morreriam. Pq as plantas morrem perto de alguém que morre de medo. Foram séculos pra voltar.
Nunca fui amado no dia do meu aniversário. E nunca “não fui traído”. Sequer respeitado. Mas também... o que é “ser amado”, “ser traído”, o que é a porra do “dia do aniversário”? Meras convenções... uma tolice. Tolice como o amor que sinto. Essa é a palavra. Tolo. Sou tolo. Olha que estranho... “Tolo”, “tolo”. Fala! Olha que estranho de falar: “tolo tolo tolo tolo tolo tolo”. Pois é... dentro de mim... dentro de mim existe um jardim... é um jardim... um enorme jardim de instrumentos musicais. Desabrocham violinos... pode-se colher encordamentos em árvores, pandeiros ficam dependurados em paredões de pedra, como mariscos, flautas passeiam feito cobras, algumas venenosas... outras não. E enquanto tudo floresce... Vai soando uma canção que toma tudo. Há uma foz onde três quedas d’água cantam. É de chorar de tão bonito. O problema... é que as vezes uma enxurrada de esgoto denso invade cada centimetro do meu pomar de canções. O jardim começa a cheirar a podre, entende?Dá ânsia. Eu desde o início sabia o que ia acontecer. Algumas pessoas acham que eu sou exagerado. Que eu choro “a toa”. Vocês não sabem o que estou sentindo. Vocês não sabem a distância da minha percepção. Nem da minha dor. Não sentem nem o cheiro do jardim. “volto ao jardim com a certeza que devo chorar pois bem sei que não queres voltar para mim. Queixo-me as rosas... mas que bobagem as rosas não falam...” Maldito Cartola!
Olha só. Eu não sou nenhum Rimbaud... mas juro que o meu coração está numa longa temporada no inferno. Há veneno. Há guerra. Um guerra constante. Aqui dentro, meu bem, tá todo mundo se matando. Eu tô dançando há três semanas sem parar numa balada bagaceira(ator dança uma música muito ruim).
